Epiphania, tome 2 : grandir dans l’ombre et la lumière

 Lire le deuxième tome d’Epiphania m’a donné l’impression de basculer dans une histoire qui s’ouvre, qui se déploie au-delà du simple lien père-fils du début, sans jamais perdre la dimension intime qui faisait la force du premier volume. Koji, conscient qu’il pourrait devenir une menace pour ceux qu’il aime, décide de s’éloigner de David. Ce geste, pourtant brutal, contient la même tendresse maladroite qui traversait déjà leur relation. Il choisit la fuite comme on choisit une forme de lucidité, peut-être trop lourde pour un adolescent, même mutant.

Le récit prend alors une ampleur nouvelle. Une communauté de mixbodies apparaît, des êtres hybrides qui vivent en périphérie du monde humain, observés, commentés, redoutés. Koji trouve sa place parmi eux sans vraiment s’y ancrer, partagé entre son attachement profond pour son père et les forces obscures qui s’éveillent en lui. L’adolescence suffit déjà à tout compliquer mais Debeurme y ajoute une part d’ombre supplémentaire : la sensation d’être programmé pour nuire. Ce n’est plus seulement une crise, c’est un vertige.

Ce qui frappe ici, c’est à quel point Debeurme parvient à élargir le champ sans perdre la densité émotionnelle. La fable devient plus politique, plus universelle. Les thèmes se superposent : l’écologie, la stigmatisation, le racisme, la manière dont une société fabrique des ennemis pour se rassurer. Le fantastique sert de filtre, évite le discours appuyé. Tout est là mais rien n’est asséné. L’auteur préfère le doute, la question qui dérange doucement, la nuance qui résiste à la simplification.

Loin d’un récit manichéen, ce deuxième tome montre une communauté en colère, blessée par les discriminations et tentée par la violence. Koji se retrouve pris dans ce tiraillement permanent. D’un côté, la douceur fragile d’un père qui tente de comprendre. De l’autre, le désir brut d’appartenir, de canaliser cette rage qui le traverse. Le résultat est un récit choral où chacun porte une part de vérité, une part de cécité aussi.

Ce tome m’a touchée par sa capacité à combiner plusieurs niveaux d’interprétation. On peut y lire une quête d’origine, une parabole écologique, une réflexion sur la peur de l’autre ou simplement une histoire de paternité impossible. L’ensemble fonctionne parce que Debeurme ne cherche jamais à clore le sens. Rien n’est définitif, tout est en mouvement. Cela rend la lecture étrangement vivante, comme si chaque page tentait encore de comprendre ce qu’elle raconte.

Une épiphanie, au sens strict, est une révélation fulgurante. Ici, c’est presque l’inverse : une lente mise au jour, floue, incertaine, qui laisse volontairement des zones d’ombre. C’est peut-être ce qui rend Epiphania si singulière. Cette manière de raconter le monde à travers ce qui échappe, ce qui glisse, ce qui se cherche encore.

Si le premier tome m’avait attirée par sa délicatesse et son étrangeté, celui-ci m’a plu pour son ouverture, sa complexité, et sa manière de confronter le lecteur à une violence qui n’est jamais gratuite mais toujours interrogée. Debeurme pousse plus loin, mais sans renier l’essentiel : une relation filiale fragile, maladroite, et profondément humaine malgré tout ce qui la dépasse.